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7

接下来的三天，我仿佛成了顾家的囚犯。

没有人再逼我吃饭。

妈妈请来的那个著名营养师被悄无声息地辞退了。

那张原本摆满玉盘珍羞的餐桌，现在空空荡荡。

妈妈每天还是会来陪我。

可她不再逼我吃这吃那，也不再温柔地哄我笑。

她只是坐在床边，一遍遍地帮我擦脸洗手，动作轻柔无比。

可她的眼神，却总是透过我，在看别的什么东西。

有时候，她会突然抓住我的手，指甲几乎嵌进我的肉里，声音颤抖地问：

“娇娇，你是不是是不是怕那碗面里有药？”

我猛地一怔，抬眼看向她。

她的眼眶通红，里面盛满了恐惧和一种近乎绝望的了然。

她猜对了一半。

或者说，她一直都知道。

在这个家里，最疼我的人，往往也是最清醒的人。

我没法回答她，只能用那双还沾着香灰的小手，轻轻拍了拍她的手背。

妈妈看着我，突然就哭了。

她把头埋进被子里，哭得浑身发抖，却死死咬着嘴唇不敢发出声音。

我鼻头一酸，忽然觉得，比起那碗要命的面。

妈妈眼底的这种绝望，更让我喘不过气。

夜里，我做了一个梦。

梦里只有一盏昏黄的煤油灯，照着一个穿着旧式旗袍的女人。

她背对着我，坐在一张梳妆台前，手里拿着一把木梳，一遍遍地梳着头。

我看不见她的脸，但我能感觉到她在哭。

她一边梳，一边断断续续地哼着一首童谣，那调子古怪又凄凉。

我惊醒过来的时候，一身冷汗。

月光透过窗帘的缝隙洒进来，正好照在床头柜上。

那里放着一本厚厚的、蒙着灰尘的族谱。

我确定，睡前它不在那里的。

婴儿房的门锁得好好的，窗户也关得严严实实。

谁进来的？

我挣扎着爬下床，光着脚踩在冰冷的地板上，一步步挪到床头柜前。

那本族谱很旧，封面只剩下半个顾字。

我费力地把它扒拉下来，翻开。

里面的纸张又黄又脆，散发着一股陈旧的霉味。

前面的名字我都认识，是爷爷、太爷爷、太奶一直到顾家的第一代祖宗。

可是翻到最后几页，我发现有些地方被人为地撕掉了，只剩下参差不齐的缺口。

而在那些缺口的边缘，我看到了几个模糊的字迹。

其中一个名字，被重重地用朱砂笔划掉了。

但在那团黑乎乎的墨迹下面，我依然辨认出了那几个字。

顾云隐。

这是太姑奶奶的名字。

我猛地想起白天在祠堂里，爷爷抚摸我头顶时，戒指上刻着的那个名字。

就是这个。

我还没来得及细想，房门突然被推开了。