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字，就再没动静。他没伸手去碰，也没往后退，只是盯着那行字，像是在等它自己烧起来。　　可它没烧。　　风从破庙缺口灌进来，吹得书页轻轻抖了一下。林风眨了眨眼，书落回地面，啪的一声，像块破布摔在地上。　　他低头看了眼，封皮还是湿的，像是刚从水里捞出来。他没再去捡，转身走回墙角，一屁股坐下，背靠着断墙，闭眼。　　脑袋还在疼，像是有人拿凿子在他太阳穴上敲。融合记忆那股劲儿过去了，可残留的东西还在往骨头缝里钻——谢晓峰没拔剑，燕十三就跪了；铁真真攥着短刀哭；慕容秋荻坐在暗处冷笑。这些画面不是他的，可它们在他脑子里扎了根，拔不掉。　　他抬手抹了把脸，掌心蹭到鼻下干掉的血痂。这具身子不听话，脑子也不听话，唯一还能信的，是腰间的剑。　　他睁开眼，盯着庙门口那堆碎砖。刚才那五个黑衣人倒在...