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夜风裹着山雨的潮气撞破庙门时,凌云正趴在草堆里数青石板上的剑痕。
十六处木炭刻下的印记在月光里泛着青灰,从
“气沉丹田”
到
“剑破云天”,每个字都带着他指尖的温度。白日里刚领悟的丹田气感还在小腹处微微发烫,像颗捂热的鹅卵石,让他忍不住把石板贴在脸颊上,墨香混着松脂的清苦,在潮湿的空气里漫成薄薄的纱。
“得找块石头压住。”
他对着晃动的庙门喃喃自语。
昨夜